窗外的树枝摇曳着，树叶飘零，不曾想过冬天那么快就到了。走在冬季的冷风中，风从指缝间穿过，扑打在脸上，冷中夹杂着疼痛，似乎也在提醒着我，流年也像这风一样，正在从我的指尖流走，也曾狠狠地打在我脸上。
时间在不停得走着，而我们也不停的走着，门前的大树叶子黄了、绿了、黄了，身边的人换了一波又一波，朋友聚聚散散，分分合合了一次又一次。时间悄悄地滑过，但也并非什么都未曾留下，而这些留下的就成了回忆，让我们学会祭奠。那些年，匆匆走过；那些青春，渐渐消逝；那些人，也在慢慢的失去。
那年，我五岁，你六十一岁，我们第一次见面，那是一个美丽的邂逅。从此，我住进了你家，你带着我玩过家家，你说我们建一个小小的家吧，于是你从墙角搬出不知放了多久的长满了绿苔的红砖，同时从那破旧的废弃的倒塌了得土坯房淘出几片勉强完整的瓦，我们大手小手一起忙活着，你添砖，我盖瓦，不久一幢歪歪斜斜的小房子就被我们盖好了，将这一块分为厨房，那一块分为卧室，最后在“厨房”里开起了小灶，点了一把小小的火，煮着我们专属的“美食”。在小小的卧室里铺上一张小小的床，放上代表你我的小泥人，让他们舒适的躺在简陋而不简单的床上。
那年我十岁，你六十六，在夕阳下你粗糙右边的大手牵着我左边的小手，影子被夕阳拉的又细又长，本来纤瘦的你看起来更瘦，我们就这样走着，影子也有节奏的一前一后晃动着，你拉着我翻过了一座又一座山头，趟过一条又一条河，终于到了那个我们常去的秘密基地，那儿绿草青青，平坦又隐蔽。你说，走累了吧，我们歇会儿，待会儿教我唱歌，不一会儿你起身，清了清嗓子，唱起那些革命老歌，然后回过头，把我牵起，带着我：“十送哩个红军哟，，，，，”
那年，我十六，你七十二，我在上学，还没来得及告别，你就不辞而别，我还蒙在鼓里，回到家只能看到冰冷的照片，只能抚摸你那方冷硬的没有入口的小房子，而我也只能从你留给我的日记本中将我们的点点滴滴拾起，让他成为我们在一起的见证，让那段美好流年成为最珍贵的财产。时光带走了你的肉体，但带不走你的灵魂，我会用我们在时光中创造的财富祭奠我们永不凋谢的灵魂，记住那段与你——爷爷一起刻骨的流年
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