他写乡村，
“整个天空出现一色的蔚蓝，天上只有一片云，半在漂浮，半在消散。没有风，天气和暖……空气就像新鲜的牛奶一样。”
他写老妇，
老妇站在我背后，离我有两步的光景。我听不见她的声音，可是我感觉到她在那儿。
突然我看见远处那个黑块浮动着，自己向我爬过来了！
啊，上帝！我又回头看。……老妇不转眼地看着我，她那没有牙齿的嘴对我狞笑。
你逃不了啊
是的，逃不了，这命运的魔掌！
他写对手，
可是我的对手一声也不响，只是跟先前一样悲哀地、恭顺地点着他的头。
我笑起来……他不见了。
一个见面就没完没了争论的对手死去了，好像才明白你对他笑一笑，争吵就会停止了。
他写乞丐，
他把一只浮肿的、又红又脏的手伸给我。……他呻吟，哀求一点施舍。
我伸手搜我的衣袋，我把袋子摸遍了……没有钱包，没有表，连一块手帕也没有……我什么也没带。
可是乞丐还在等着……他伸出来的手微微地在颤动。
我慌张起来，很不好意思，我把他那只颤抖的脏手紧紧地握住，我说：“弟兄，原谅我，我什么都没有。”
兄弟，哪儿的话！—这也是周济啊，兄弟。
我明白我也从我的弟兄那里得到了周济。
这样在乞丐面前掏不出钱满脸尴尬的场景我也曾遇见，可是我从来没有想过也没有勇气要去握手。
昨天晚上从图书馆回家，路边的座椅上躺着一个流浪汉，背对着马路蜷缩着身体，身边停着一辆自行车，前把上挂满了鼓鼓的袋子，不知道里面装的是什么。
我们和乞丐流浪汉有什么不一样呢？都是这个世界的一份子，苟且地活着，睡在不一样的地方而已，不是吗？
他写得意的人，
一个年纪还轻的人跳跳蹦蹦地走在首都一条街上。他举动愉快、敏捷；眼睛发亮，唇上带着笑，脸上有一种喜悦的红光。……他很满意很快乐。
他造了谣中伤他的朋友……
生活中，你的身边有过这样的朋友吗？
屠格涅夫的散文诗，写尽了人间百态……
他年老生病身处异乡充满悲凉的情绪人生的经验之谈所思所想都幻化进这一句一句的散文诗里，同样的，当年巴金先生在日本，孤寂思乡的他也读着这些文字写出了属于他的忧伤，而今，我也怀着一种沉重的思绪一字一句地读着，心也一点一点地向下沉……
人生就是这样的吧……
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