雨夜书窗外的雨敲着玻璃,像极了那年车站他送别时她睫毛上的湿气。
此刻书页泛黄,茶已凉透,而思念正漫过灯下的影。
他想她掖被角时指尖掠过的温存,总在夜半惊醒时化作枕畔空荡。那件她给他织坏的灰围巾,针脚笨拙地缠在衣柜深处,每次触碰都牵出细密的疼。
记得深秋巷口共撑的伞,她悄悄把伞倾向他淋湿的肩,发梢沾着桂花香说“感冒了谁给我煮姜汤”。
如今阳台的茉莉又开了,再无人踮脚剪下白瓣泡进他的茶杯。
近来常翻旧照片。她站在敦煌的沙丘上挥动红纱巾,身后驼铃摇碎夕阳;她膝盖上热敷着理疗贴时,为他读诗嗓音沙哑,却坚持把药吹凉再递来;最难忘离别那日,她将眼泪藏进站台喧嚣,笑着把他外套纽扣系到领口第一颗。
雨更急了。
手机亮着未发送的对话框——那句“院子里的枇杷熟了”打了又删。原来思念是件旧衣衫,沾着两个人的体温,却只能独自在岁月里慢慢晾干。








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