自从简书不能发文了，就一直停掉写作的习惯。之前总是在写好之后，再生成图片发的朋友圈，很少有仅自己可看而且写得好的文章，一直也有种虚荣之心，也发发想当作家的神经。
但时间长了，回去看之前写的，确实很烂，没上层次，于是写了就烂在那里，再不想回去看，老婆说我写作一直没有提高，自从认识她以后，写的时候是想着写给她看的。
其实写作是很寂寞的事，不应该急功近利，这两天读了蔡崇达的《皮囊》文集，下午刷了电影《再见！之华》，躺床上硬是失眠了，于是摸黑起来码字。
偷偷的码字，只当写给自己看的，反正在简书也没有粉丝。老婆翻了个身，她感冒身上烫得像火球，硬要挨着我睡，说我一个男人，身上凉得像块玉。这个段子一点没有内涵深意，也不好笑。
其实生活没有意义的事太多，而感慨人生的书其实也不少，写作有意义吗？其实也没什么意义，当自娱自乐的精神慰藉。
有时看到别人写的书，也有很强共鸣，甚至嫉妒，我今年二十六岁，没什么可写的，但也有那么一点经历，至少有童年青春回忆可写，有家乡可写，家乡在四川乡村一山下，唤作白云村，一听便有诗意盎然之感。
忽然忆起父亲早年写的打油诗。
“白云山上红薯一筐又一筐
年轻的人啊
他在眺望…”
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