（一）
我带着比身体重的行李游入尼罗河底。那不是真正的尼罗河，是ICU病房里心电监护仪上起伏的绿色波浪。我的行李是八十七年的人生记忆——母亲缝的第一只布老虎，初恋藏在枣树下的情书，战场上最后一声爆炸的轰鸣。
几道闪电刺穿水面。医生们的除颤器在我胸口跳跃。"Clear！"
（二）
我看到几个人站在一起，他们拿着剪刀摘走我的行李。护士剪开我的病号服，麻醉师擦拭我布满老年斑的额头。主刀医生的眼镜反射着无影灯的光圈。
"血压太低了，没有机会返回去。"有人叹息。
直到我听见一个声音："爷爷，我在这儿。"
那是我二十二岁的孙女小雨，穿着淡蓝色防护服，戴着听诊器。可她怎会记得我？上一次见面她还是医学院新生，现在我只是一具衰竭的躯体。
（三）
我带来另界的消息——那里有片枣树林，1943年的秋天，我们把青枣装满口袋。那时我是她青梅竹马的恋人，她是扎麻花辫的采药姑娘。
"静脉通路建立完成！"小雨的声音在颤抖。
手术刀划开我的胸腔时，记忆也在开裂。1951年朝鲜战场，我作为军医没能救活那个腹部中弹的小战士。他咽气前塞给我一张照片，上面是扎马尾的少女站在枣树下。照片背面写着："给我最亲爱的人"。
（四）
在失血性休克的迷雾中，我遇到那位故去多年的小战士。他永远十八岁，军装口袋里还装着没送出的情书。
"您救过我妹妹，"他指着急救室里的小雨，"在2008年汶川地震时。"
原来如此。时空是个圆圈，我们在不同坐标相遇。他妹妹的孙女如今正用颤抖的手为我缝合心脏。
（五）
监护仪响起刺耳的警报。小雨扑上来做心肺复苏，泪水砸在我塌陷的胸膛上。
"不要哭，"我想摸她马尾辫上晃动的橡皮筋，像当年抚摸她祖母的辫子，"我们在星空另一端见过..."
她听不见。但当我最后一次心跳停止时，所有记忆的碎片突然闪耀——1937年枣树下的初吻，1953年荣军医院里的重逢，2020年她举着录取通知书冲进养老院。
"呜...快来抱抱..."我飘向天花板，看见二十岁的她和八十岁的我隔着时空长河张开双臂。
监护仪拉出笔直的绿线。窗外，今年的枣花正簌簌落下。
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