老房子的阁楼总飘着股陈年老木的气息，像被时光泡软的茶饼。推开吱呀作响的木门，最先看见的是那架掉了漆的座钟，玻璃罩里积着薄灰，指针永远停在三点十五分——那是祖父去世的时刻。
一、蓝布围裙的褶皱
祖母的蓝布围裙挂在厨房钩子上，浆洗得发白的粗布上，还留着星星点点的面渣。记得小时候总爱躲在她身后，看围裙在灶台前晃成一片温柔的海。她揉面时，我就蹲在旁边玩面团，把它们捏成歪歪扭扭的小动物，祖母总会笑着戳我鼻尖：“小调皮，等下烤焦了看你怎么吃。”
如今围裙口袋里还塞着半截顶针，铜制的表面磨得发亮，边缘刻着模糊的“福”字。有次我问她顶针的来历，她正往炉子里添柴，火光映着皱纹里的笑意：“这是你祖父去县城卖粮时买的，说戴上它纳鞋底，针脚就不会歪。”青烟从烟囱里飘出来，缠绕着围裙上的褶皱，仿佛缠绕着半个世纪的光阴。
二、樟木箱里的月光
堂屋角落立着口樟木箱，箱盖上的牡丹雕花已被磨得平滑。每次打开，都会飘出股混合着樟脑和旧布的气息，那是曾祖母的陪嫁。箱底压着件对襟棉袄，青黑色的缎面上绣着褪色的梅花，袖口还留着被 moth 蛀出的小洞。
去年整理箱子时，发现棉袄夹层里掉出张泛黄的糖纸。橘子味的糖纸边缘蜷曲着，上面印着“上海食品厂”的字样。母亲说，这是曾祖父当年从十里外的集会上买来的，为了哄生病的曾祖母吃中药。糖纸在那个匮乏的年代，成了藏在箱底的月光，每当曾祖母想儿子时，就拿出来对着光看，仿佛能看见穿军装的少年隔着岁月微笑。
三、生锈铁盒里的星辰
窗台上摆着个铁皮饼干盒，红漆早已剥落，露出底下暗红的锈迹。这是父亲小时候的“百宝箱”，里面装着弹珠、火柴盒贴纸，还有半截断了芯的铅笔。最珍贵的是张泛黄的电影票根，1978年的《少林寺》，票价一角五分。
“那时候全县城就一家电影院，”父亲摩挲着票根说，“我逃了半节课，翻墙进去看的。”票根边缘有块淡淡的油渍，他说是买油条时掉的——为了凑够票价，他整整三天没吃早饭。如今铁盒里又多了些东西：我的第一颗乳牙、女儿的胎发、妻子织到一半的毛线袜，时光像条无形的线，把几代人的故事穿成串。
四、光阴的指纹
去年秋天回老屋，看见蜘蛛在座钟玻璃罩里结了网，阳光透过窗棂，在钟面上织出金色的格子。我轻轻拂去围裙上的灰，樟木箱的铜锁“咔嗒”一声打开，铁盒里的弹珠滚出来，在木地板上敲出清越的响。
原来旧物从不会说话，却把光阴酿成了酒。那围裙上的面渣、糖纸上的褶皱、票根上的油渍，都是时光按下的指纹。当我们在岁月里走得太远太快，回头看看这些带着体温的旧物，就像看见自己来时的路——每道划痕都刻着爱与牵挂，每粒灰尘都藏着未说完的故事。
暮色漫进阁楼时，我摸了摸座钟的指针。三点十五分的阳光里，仿佛又听见祖母在厨房喊：“吃饭啦，烤饼出炉咯。”风穿过窗缝，掀起蓝布围裙的一角，恍惚间，整个屋子都注满了温柔的旧时光。
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