雨后的山雾还未散尽，我踩着湿漉漉的石阶往深处走。青苔在石缝里洇出浓绿，溪水撞在岩上碎成银珠，倒像是山在轻轻咳嗽。忽然有片白光从叶隙里跳出来，像谁把月光揉碎了撒在草坡上——那是朵从未见过的花。
它就那样斜倚在青灰色的岩壁边，七八片花瓣舒展着，竟真如孔雀开屏时最外侧的羽片。初看是莹润的白，凑近了才发现，花瓣边缘泛着极淡的玉色，像被晨露洗过的瓷。最妙的是花瓣中央，散布着几簇紫斑，不是规规矩矩的圆点，倒像是谁用指尖蘸了紫墨轻轻点上去，有的连成细线，有的晕成星芒，风过时微微颤动，真如鸟儿眨动的眼。
我蹲下身，看水珠在它的绿叶上打转。那叶子是心形的，边缘卷着细细的绒毛，像婴儿蜷起的手指。昨夜的雨珠还没干透，裹着阳光滚来滚去，偶尔坠在花瓣上，便顺着弧度滑到花蕊里，惊得几只细小的蜂虫慌忙飞起，翅膀带起的风，让花瓣又颤了颤。
旁边的老樵夫说，这花在山里也少见，春末才冒头，过不了十天就谢了。去年他来砍柴时见过一次，今年特意绕路来看看，没想到真赶上了。"你看它长的地方，"他用烟杆指了指周围，"上有岩缝挡日头，下有溪涧润着气，不多不少，刚好的阴凉，刚好的潮润，才养得出这样的性子。"
我忽然想起城里花店的玫瑰，层层叠叠裹着网套，花瓣被修剪得整整齐齐，连露珠都是喷壶洒的。可这朵花不一样，它的花瓣有片微微卷着，像是被山风吹折过；有片边缘缺了个小口，许是被虫儿啃了一口。可就是这些不完美，让它显得那样鲜活，像个野丫头，带着点倔强的灵气。
风穿过竹林时，带来远处的鸟鸣。花影落在湿润的泥土上，和青苔的影子交叠着，竟像幅流动的画。我想起小时候在溪边捡的贝壳，壳上的花纹也是这样随性，海浪想怎么刻就怎么刻；想起夏夜的萤火虫，忽明忽暗的光，从没有固定的轨迹。原来自然的巧思，从不爱按章法来，它只信着"恰好"二字——恰好的温度，恰好的机缘，便长出恰好的模样。
太阳慢慢爬高了，山雾散了些，花上的水珠渐渐缩成细小的光点。我站起身准备离开时，又回头望了一眼。它还在那里开着，花瓣迎着光，紫斑更亮了些，像在对我眨眼睛。老樵夫已经走远了，柴刀在背上晃悠，山歌调子漫过草坡，惊起几只山雀，它们掠过花顶时，翅膀的影子恰好落在花瓣上，那一瞬间，倒像是孔雀与飞鸟，在青山绿水间完成了一场无声的对舞。
下山的路上，衣摆还沾着草叶的潮气。手里没有摘花，却像捧着满袖的香——那花香很淡，混着泥土和青苔的气息，像谁在耳边轻轻说：有些美丽，原是该让它留在原处的。就像这朵花，在无人问津的山涧里，用自己的方式开得热烈，把山野的绮丽，悄悄说给风听，说给溪听，说给每个偶然路过的人听。
或许再过几日，花瓣会蜷起，紫斑会褪色，最后化作泥土的一部分。可那又何妨？它已经把春末的阳光、山雨的清凉、蜂虫的私语，都揉进了自己的生命里，在青山绿水间，完成了一场最动人的绽放。
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