初冬第一场雪落进窗台时，陈姨正对着台灯穿针。绒线在皱纹里游走，毛衣领口剩最后一粒纽扣没钉，那是给儿子结婚准备的礼物——尽管他三个月前就取消了婚礼。
巷口裁缝铺的霓虹灯管坏了半截，"芳"字变成了"方"。她总想起儿子七岁那年，也是在这样的雪夜里，举着破洞的校服冲进铺子喊"方姨补衣服"。如今整条老街只剩她的缝纫机还在转动，像固执的钟摆叩打着消逝的时光。
深夜拆旧毛衣改围巾时，陈姨摸到夹层里的硬块。剪刀挑开线头，褪色的糖纸裹着五颗玻璃珠，是儿子小时候和她赌气的"藏宝"。当年他因弄丢玩具绝食抗议，却不知母亲连夜跑了三家杂货店。
台灯忽然熄灭，陈姨摸索着打开备用灯泡，发现所有毛衣都钉着双排纽扣——儿子过敏体质，总在寒冬扯掉外衣扣子。那些年她悄悄在里层缝上备用扣，此刻二十六件毛衣在月光下闪烁，像沉默的星群。
阁楼传来响动，出差归来的儿子抱着旧相册站在楼梯口。相片里穿蓝毛衣的小男孩，正和此刻玄关处挂着的新郎西装重叠。陈姨慌忙藏起织针，却被他握住生满冻疮的手："妈，这件给我当婚服内搭吧？"
雪粒轻敲着玻璃，缝纫机哒哒声中，那粒贝壳纽扣终于找到了位置。陈姨没告诉儿子，毛线里缠着她新婚时的银发带，经年的月光把它浸成了珍珠色。
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