夜雨熬干英雄血，药炉沸碎旧刀盟。
债字当头悬三命，最锋利是未了情。
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这岭南的雨，浸透了木头，也腌透了这间小屋。药吊子“咕嘟”着，陈艾、老姜，还有那些苦了吧唧的根茎味儿，霸道地塞满每个犄角旮旯。我缩在药炉前的小杌子上，捻起把干草叶，指尖搓捻，碎屑就簌簌落进陶碗。火光跳跃，映着我那缺了半截的小指，痂已经暗了，可手底下一点不带停。
角落那堆旧棉絮里，裹着的就是徐狂风。当年江湖上响当当的“快刀许狂风”，那双能劈风的手，如今软塌塌地耷拉在破被外头，只剩把骨头架子。药气浓得能顶人一跟头。我端起那碗墨汁子似的药，走过去，一手抄起头，另一手捏着碗沿，撬开他干得起皮的嘴。药灌下去，喉结也就那么意思意思地动了下。褐色的汤汤水水顺着嘴角往下淌，洇在看不出本色的枕头上。我拿粗布手巾胡乱一抹，活计罢了。
门口那片影子里，戳着个人，像块青石头。刀挂在腰上，看着沉甸甸。药味扑面时，呛得他往后缩了半步。
“他欠你的？”声音是从我嗓子眼儿里挤出来的，又低又哑。
他没吭声。我撂下空碗，布巾子擦过徐狂风那张死气沉沉的脸。就这玩意儿，当年可风光了。他头回见我，是在个破赌档，我正跟人死磕一笔烂账，眼睛都红了。他拔刀出鞘，只说了句，“有意思”，硬把我拽出了火坑。后来？后来才知道，哪是救我，就是看上我那股倔驴劲儿，或者是给自己找条趁手的看门狗。
塞北的风刮过脸，蜀道的石头硌过脚，他惹下的仇家，哪次不是我在前头挡着？他倒好，嘴上抹了蜜似的，“阿七，跟着我，亏不了你！”
“等这趟完了，带你听场顶好的大戏！”
戏？呵。老娘信了他的邪。他这人，心是黑的，血是冷的，唯独那点子虚情假意，演得比真金还真。日子久了，连我自己都快分不清，是恨他那张骗人的嘴，还是……可没等我想明白，仇家又追来了，铺天盖地。他把我往死人堆里一推，自个儿想跑，结果呢？让人一掌拍在后心，就成了现在这德行，活死人一个。
我走到墙角那个掉漆的破箱子前，掀开盖，从最底下摸出封信。火漆硬硬的，硌手。
“我不识字，”我声音轻得像飘，“算了，是我不敢看。”眼睛扫过床上那摊烂泥，心里头沉得像坠了块生铁，“活人，比死人重，真他娘的重。”
屋外头的雨点子又密了，噼里啪啦砸在瓦上。屋里更暗了，炉火却烧得旺，明明暗暗。屋子中间杵着的那块“青石”，被药味、潮气和闷热裹得死死的。
他腰里那刀，始终未出鞘，却仿佛藏着答案。我知道，他听见了刀鞘里嗡鸣的渴血声，只需一下，多年追索就能画上句号。
“药快凉了。” 这四个字，像根细针，“噗”得扎破了什么。我端起刚倒出来的新药，墨汤子冒着白气。没看他，像是跟药说话，又像是跟这满屋子的陈年旧怨说。
徐狂风还是那样，像个死人。非得我托着头，把药碗凑上去。就像药汁子还是会滑下来，得用手巾沾沾他下巴颏。正此时，身后那股子绷紧杀气，“滋啦”一声，就跟滚水里滴了滴冷水，瞬间没了影。
我知道他瞅着我，也知道守着这么个活死人，比一刀捅死他，可费劲多了。谁料他最后瞥了眼床上那张枯树皮似的脸，转身，没回头。
雨帘子密密地垂在屋檐下。他没走远。只坐在门外那半截朽了的石墩上。接着是“嚓——”，刀尖子狠狠啃进泥地里的声音，干脆，又带着点泄愤的劲儿。
药吊子里的水，大概又要滚了。咕嘟，咕嘟，在雨声里没完没了地响，熬着看不见头的时辰。我坐回小杌子，继续守着这活死人，熬着这苦药汤，债主就在门外泥地里插着刀——原来这世上最沉的债，不是一刀两断的血腥，是活着，日复一日地熬着那点未尽的恩怨，像这炉上的药，火小了不行，大了也不妥，非得熬到骨子里都透了，才咂摸出点说不清道不明的滋味。是恨？是怨？还是别的什么？熬着吧，熬着才知道。
过了不知多久，门外石墩子上那人忽然低低地开了口，声音被雨泡得有点模糊：“我叫小满。”徐狂风以前喝醉时，倒是提过一嘴，说他有个师弟叫小满。就这一句，再没别的了。我捻药的手指顿了一下，没应声。
雨还在下，药还在熬。
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