有些路好走有些山水绕不开
摔倒和奔跑
就像白天与黑夜交换
屋内心外
骄傲都不会高贵
诗到动情的时候
孤独如狗
时光轻脚轻手地来去
太阳走过都是歌唱
文字与音符如蝴蝶上下翩翩
蓝天
巨大的屏幕开始点亮
遣词造句如同排兵布阵
我只喜欢忘情冲杀
宽敞和狭窄
一经飞出笔端
便前途无量
只有自己屋里最温暖
只有自己的窗外字词如花
窗外软风微微，昆明的冬天就像别处的春天，这种时候真想写点与春有关的文字，可看见电视上北方的寒流与雪，看见有关疫情的消息，还是忍住了心情。
有的时候在想，写作的人真心好孤单，不是周围没有朋友，而是因为你朋友再多，下笔时你也只有自己。别人永远不会完全懂得你写的东西，就像你也永远不会完全懂得那些从不动笔的人。而弄这些文字，好像无关懂与不懂，人与人之间就是这样，有时候连语言文字都显得有点多余。
文字与内心相比太过于浅薄简单，所有的文字有时还不如一滴眼泪来得深刻，而要让别知道一点什么，对身边的人用语言，对远方的人只能用文字。这一切，都早已经不是原意。
都说写诗的人内心敏感，读诗的人其实大多并没有多少感觉，说实话所谓的“共鸣”，这个世界上很少存在。过去没有那么多信息和媒体时可能还好点，现在基本很难有，因为人本就是个体而独立存在，今后的社会恐怕更是这样。
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