暮色四合时，他走进了这座废弃的山神庙。
断壁残垣间，野草已长到齐腰深。他拨开荒草，在神像前的石阶上坐下，解下腰间的酒葫芦。神像的金漆剥落大半，露出灰黑的泥胎，唯有那双眼睛还依稀有着悲悯的轮廓。
十年前，他就是在这里拜别师父。
“江湖是什么？”他记得自己这样问。
师父望着将熄的篝火：“江湖，就是你脚下这条路，走上去，就回不了头。”
如今他回来了。带着一身的伤，和一把再也拔不出来的剑。
这些年在江湖，他见过塞北的孤烟，江南的杏花，也见过人心如何比刀剑更冷。他曾与人在月下论剑，也曾在闹市中被朋友从背后捅刀。最风光时，他是名动天下的“青衫客”；最落魄时，他连三个铜板的酒钱都付不起。
酒入喉，辛辣中带着苦涩。
庙门外传来脚步声，很轻，却每一步都踏在节拍上。他没有回头，只是又喝了一口酒。
来人停在他身后三尺处。这个距离，进可攻，退可守。
“你来了。”他说。
“我来了。”是个女子的声音，清冷如这渐起的月色。
他终于转身。月光照在她素白的衣裙上，也照在她手中的长剑上。剑未出鞘，杀气已弥漫开来。
“是‘他们’让你来的？”
“是。”她顿了顿，“也不全是。”
四目相对，许多话已不必说。他认得这双眼睛——十年前那个雨夜，他放走的那个小女孩。当时她蜷缩在墙角，像只受惊的兔子。他杀了她为恶的父母，却下不了手杀一个孩子。
“你长大了。”
“是的，我长大了。”她的手指缓缓抚过剑鞘，“这十年，我每一天都在练剑，就为了今天。”
他笑了笑，将酒葫芦递过去：“喝一口？”
她犹豫片刻，接过，仰头饮下。酒很烈，她呛得咳嗽起来，眼角有了泪光。
“你可以杀我，”他说，“我的剑已经锈住了。”
不是真的锈，是心锈了。从三个月前，他目睹那个卖唱的女孩为保清白跳楼而死，而自己竟因对方的身份选择袖手旁观时，他的剑就再也拔不出来了。
她看着他，看了很久。月光从破败的屋顶漏下，在他鬓角染上霜色。
“我不杀你。”她突然说，将剑收回腰间，“杀一个心死的人，胜之不武。”
他怔住。
“我要你活着，”她转身，裙裾在夜风中飘飞，“活着看这江湖，究竟值不值得你当年的那一念之仁。”
她走了，如来时一样突然。
庙里重归寂静。他低头，看着手中的酒葫芦，许久，忽然笑了起来。
江湖路远，原来从来不是一个人的独行。
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