五年，是一枚银杏叶落进砚台的时长。
穿堂风绕过檐角风铃时，总捎来师娘在茶汤里放的冰糖。师爷的烟斗在宣纸边沿圈出温柔的缺口，像年轮替未写完的信件钤印。
那个深夜，知了童话的蝉蜕正悬在夏至的枝桠，我们编织的声线穿过露水，给月亮修剪了声带。
十七双手捧出会发光的喉咙。孩子们在屏幕那端眨眼睛，星星便沿着夜幕敲打小银锤——每周末准时叩响童话的琉璃窗。
萤火虫提着灯笼校对错别字时，师爷总把烟灰缸推远些，怕惊扰了正在破茧的标点符号。那些被烟圈托起的蒲公英，最终降落在千万枚颤抖的睫毛上。
风语阁的青苔依然在砖缝里呼吸。当我的文字长出根系，才懂得每个句读都是候鸟栖息的驿站。
炭火未熄的茶室里，师爷的烟斗仍煨着半阙宋词，而我们续写的银河正在指缝流淌。
所有沉默的注视都化作掌纹，如烟斗纹路般皴裂，而我的掌心，永远住着带着松烟墨的十七双手的温度，与烟斗余温共振的蝉鸣。
烟斗啊，烟斗 我的新媳妇老了 从前，横在 我和她之间的小路好像长河 船儿不敢泊去彼岸 烟斗啊，烟斗 我没有俊貌 只...
烟斗啊，烟斗/我的新媳妇老了/从前，横在我和她之间的小路好像长河/船儿不敢泊去彼岸烟斗啊，烟斗/我没有俊貌/只有劈...
有时候对一个物件的迷恋可以是没有原因的。 有时候你迷恋的东西在别人眼中不文一钱。 有时候你愿意花钱也没有找到心中迷...
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本文标题：烟斗的余温
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