喜欢阅读和喜欢写作，有许多年头了。一直在读着别人的文字，体会着自己的故事，痛楚着自己的痛处，最后都化作沉默，融进血液，变成一个不爱在现实生活中言语的人。有时候也想挣脱，尝试着做不一样的自己，写一下自己的心情。
有时候，刚刚提笔就乱了思绪的，仿佛有太多想写，骨子里又是那种少有的倔强，不服输自己最终敌不过，让心里的那份严密泄了天机，于是气呼呼关上本子，对着镜子，咬紧牙根告诫自己，绝不能出卖了内心的那份严密。
有时候，轻轻提笔，写下心里所有的哀怨，写那份被辜负，写那份自以为是的傲娇，写那些被打击，被排挤，被误解……有时写着写着就哭了，哭自己的性格造成的命运，哭被自己包裹的那份凄惨，哭生命中自以为是的惨烈，一个人居然可以哭得痛彻心扉，哭的撕心裂肺，哭得忘乎所以。以至于前来劝说的姐妹都开始沉默。总之，很多次由于一次次很冲动的开始写作，演变成后来的哭，痛哭，发展为最后的昏阙。
想想，人，到底不是草木，心，到底是一面筛子。不是草木自然会想，会思，会忆，会恋，会怜。那些昨日的，今日的，梦里的，梦外的，就一颗颗朝心里敲打，直到打出一个两个，或深的，或浅的，洞。它们哭丧着脸，流下黑色的泪，住在黑不见底的心脏，一旦遇到外因，便开始肆意游动，最后变成眼泪，瓢泼在脸上。
一直，我懂那些因为肥皂剧、一句歌词、一片夕阳、一串祝福、一朵小花……落泪的人，我相信那是他们心底的筛眼找到了天窗，只需要一秒，便看见了自怜自哀。
他人喜欢阅读，或高雅，或深刻，或文化，我打坐文字，仿佛煮一壶苦茶，一抿，一品，便是一夜，便是一生。
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