我想起读《红楼梦》的那个晚上，黛玉死了，有人在哭她，说些“好物不堪劳”之类的怜惜话，我也替她遗憾，她是个美人，还会写诗，世间再不好，她还小。我没哭，她只是身体不好，又病了一场，这一次，药失效了。但是，看到宝玉被众人哄着吹吹打打地成亲，就在同一个家里头，就在别人哭着黛玉的时候··· ···又想起黛玉死前好像唤了声宝玉，而宝玉在成亲之际也问起了黛玉的病情，我忽然读不下去，就在床上捶着床大哭了起来，眼泪怎么也止不住，一捧起书来就想哭。中间隔了好多天，才敢接着往下看，看到宝玉哭林黛玉，又哭。
其实，那时年纪还小，并不懂得什么两情相悦、海誓山盟，只是觉得他们两个，太不应该。明明互相喜欢，却一直互相伤害，明明互相牵挂，却终于阴阳两隔。又世间的观念竟似比情还深，贾母曾经那么宠爱外孙林，最后却是那样一副无所谓的样子··· ···
我一直觉得，写作是一个很私人的事情，读书也是。但不管是写作者还是读者，大家苦苦寻求的无非是一种认同感，它无关宗教，种族，政治倾向，甚至可以超越时间和空间的限制。
我相信很多人都曾经有过这样的感受，有时候明明连作者的名字都记不住，可能他远隔重洋，可能她比自己早出生好几个世纪，只是因为眼前的文字，就觉得他们很亲切，彼此仿佛相识多年却又素未谋面的老友，有着一套不为旁人所知的密语和暗号。
所以我想，一本书读到落泪，写的那个人哭得应该比我还惨。
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