根

你站在这里，站在这幅陈旧古老的宗谱面前，从上而下的望着这如金字塔般逐一展开、层层递进的名字。他们是死去的先人，你与他们“素未谋面”、“萍水相逢”，你不知晓他们的人生就像他们不会知晓你的一样，你傻愣愣的站在这里，一层一层的往下看，你仿佛看到了历史，读懂了人生，莫名其妙的就找到了所谓的归属感。

  清明雨淅淅，走二三步，你又站在这里，站在这间老宅面前，如果时光倒流，激荡你记忆深处的记忆，也许你会记起自己的第一声啼哭从这屋传来，给门外等待了许久的人们带来久旱逢甘霖般的喜悦。你会记起自己在这里蹒跚的走到眉眼慈笑的人儿面前，他把你一把抱起，高举在头顶轻轻地旋转，你在笑，他也在笑，然后你走了，他也走了。

  站在老宅前的静想并不被给予多长时间，你很快就被人叫醒迈着沉重的脚步前往下一个地点，仿佛每一个人都不情愿似的，每走一步，每离那个地方近一点，心里的痛便多一分。终于，人的脚不听使唤的把身体带到这里，明明应该是明媚的春天，一片新生绿丛里阴风阵阵；明明应该是朦胧的春雨，却雨湿大地让路泥泞不堪；明明是同一个地点，你再也没有往年来时的那么轻松自在。以前常常陪伴而来的那个人现在却已经躺在了这里，悄无声息。你站在这里，站在你那眉眼慈孝的人儿的新居面前，你没有哭，更没有说话，你蹲下，拿出畏寒而插在裤兜许久的手，抖开那一堆堆明黄的纸，将他们倾入熊熊燃烧的火焰之中，烈火带来的热气并没有驱走你内心的寒冷，你看着那些纸从明黄、染红到一堆焦黑，你还是没有哭，更没有说话，此时的你变得封建不堪，你多么希望牛鬼蛇神真的存在，这样他便是没走，或者他已在天堂，过上上半辈子没过过的安生日子。无论怎样，结果只能是二者之一，旁的，活着的人再也不能接受。

  你走了许久，思考了许久，在内心哭泣了许久，终于还是到了离别的时刻。以往，逢此时，你总会对着宅里的人轻轻地说一声再见，而现在，再抬头，冰冷的铁索阻隔你与它之间的亲近，这里再也没有那些你熟悉的声音，寂静的大宅没有一点儿生气。你望着这天，这宅，这园，这四周，你明白这世界不会因为一个人的失去而发生任何改变，唯一会有改变的是那些活着的人，比如你，从此以后，你的心里便多了一个地方，让你在此日日哭泣。而此刻，你的心就仿佛是这清明的天气，冷而寒。汽车的鸣笛声意味着出发了，你在后视镜上没有看到一贯的人，你摇下车窗向后探去，没有。此时，清明的雨水混着眼泪流下，悄无声息地撒在这片生你养你的土地，在你亲人身旁，落叶归根之处。

落叶归根，家在这，永远。