胡乱写一通已经有半年时间了，为了日更而日更。就觉得日更突然间失去了它当初的意义，形式主义居然表现在自己自由的爱好上，细思极恐。我从哪里来？我是谁？要到哪里去？在这样的世界里，有多少人还记得自己的初心？还能告诉世界——我，在做我自己。
再读《月亮与六便士》，做为一个女人，当然是参悟不了斯特里克兰的生活？他辞掉安逸的工作，离开善良能干的妻子，丢下可爱的孩子。抢夺有救命之恩的朋友之妻，又狠心抛弃，导致布兰奇自杀死亡。他可以一天只吃一块面包，他住在巴黎，过得比底比斯沙漠的隐士还孤独。他对金钱无动于衷，对名声不屑一顾。他可以独自在小岛上生活，直到死亡。
但做为一个人，我仿佛看见，一颗炽热的，备受折磨的灵魂，它目标远大，远非肉体所能想象。他当然不会去忍受爱的痴狂，他永远都受不了外在的枷锁，如果有什么东西阻碍了他那无人理解，怂恿他奔向未知事物的热望。他当然会毫不犹豫地将它从心中连根拔出。哪怕让他痛苦，让他遍体鳞伤，鲜血淋淋。他就像一个永不止步的朝圣者，不停地在寻找一处心中的圣地。我不明白，那种意境，是怎样高深莫测的涅槃。毛姆描写的这个人，衣衫褴褛，鼻子硕大，两眼放光，火红的胡须，凌乱的头发。这似乎只是一个外壳，而我真正看到的，是一个没有躯壳的灵魂。
斯特里克兰不是高更，高更也不是斯特里克兰。高更极力想通过绘画的手段去表现更适合用文学来表达的理念，而毛姆则通过文字里的斯特里克兰来让世人理解高更。两个作者都伟大。
在遍地都是六便士的世界里，有多少人能有勇气如斯特里克兰，如高更一般抬头寻找自己的月亮？
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