文\铁镜
远游
远游，带着怅然若失。
一张票，带着自己送往一个陌生的城市，我曾读过“槐柳路下愁杀我，一枝蝉到一枝蝉”，未曾想，身处旅程，竟是这般难舍。望向窗外，望向远处的地平线，回望来时的路，看不见我的乡，夕阳西下，问自己，这算不算流浪。
老人们常说，木命的人，如一棵树，根在那里，那里便是从生到死的归宿。
离家之前，我并无深感，直到我从一个城市到另一个城市，我染上一种远足的孤独，病入膏肓，半是离乡魂。
城，是一群异客的放逐。我时常想挣脱这样的城，哪怕一会儿。偶然一次闲隙，与朋友下乡。时秋，风柔的像个姑娘，离开楼楼厦厦的城，天不算热，天一片蓝，路越来越窄，骑行很长，直到近夜，直到路由黑色变成黄色，楼房变成原野，风变成稻香，蛙声虫鸣，远处人家，炊烟缕缕，山染修眉新绿。
比起楼厦里的“万家灯火”，这样的风景当是一种安慰。我可以想起儿时的小村，炊烟与屋舍，满天星点，我追着过道里飞的蜻蜓。家家亮起的灯，升起的炊烟，带着柴米油盐的平淡，讲给路过的大雁，讲给飘过的云，讲给到此的游子，断肠人在天涯。
如此，我倒是自嘲。我不如那个岭南的歌儿柔奴，我学不来她的此心安处是故乡。
我噬不碎我的根，我落不下没有乡土的地。
归乡，那个生来死去的地方。
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