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一九八六年的秋阳，把汉江的水晒得暖洋洋的。夏海山背着帆布包，站在渡口的石阶上，帆布带勒得肩膀生疼，却舍不得松一松——里面装着母亲连夜烙的饼，父亲塞的草绳，还有那本翻卷了页的《青春之歌》。
渡船“嘎吱嘎吱”地靠了岸，木桨上的青苔滑溜溜的。他踩着跳板上船时，回头望了一眼——老屋的砖瓦房在稻田尽头闪着光，像块浸了油的红砖。
门前的桃树还站在那里，枝桠上挂满了拳头大的桃子，青里透红，像无数个夏天一样，沉甸甸地坠着。
“走啦，海山！”撑船的王大爷吆喝着，竹篙往岸边一点，船身慢慢荡开，溅起的水花打在石阶上，像在跟土地告别。
夏海山扶着船舷，看着村庄一点点往后退。父亲还站在渡口，手里攥着顶草帽，风吹得他的蓝布褂子贴在身上，像片打了蔫的荷叶。
母亲大概躲在院门后，他知道她不爱在人前掉泪，可此刻那扇虚掩的木门里，一定藏着双红通通的眼睛。
稻田翻着金浪，收割机在地里“突突”地跑，割下的稻穗堆成小山。他想起小时候跟着父亲割稻，镰刀磨得太快，割破了手指，母亲用灶膛里的草木灰给他止血，疼得他直咧嘴，却咬着牙不肯哭——那时候总觉得这田埂太长，长得走不到头。
船行到江心，水流变得湍急。夏海山望着船底的水，清得能看见江底的鹅卵石，像看见自己这十八年的日子——有光滑的暖，也有硌人的疼。
他想起杨玲在槐树下说的“北京”，想起夏老师信里的“土地永远需要懂它的人”，突然觉得这江水不是在流走，是在把他往前推，推向那些写满“未知”的日子。
风从上游吹来，带着股熟悉的香。夏海山猛地转过头——是村里的油菜地，虽然还没到开花的时节，可他仿佛闻见了春天的菜花香，混着母亲豆腐摊飘出的豆香，还有父亲编草绳时，青草被太阳晒出的腥甜。
这些味道缠在一起，像根看不见的绳，一头拴着船头，一头系着老屋的烟囱。
船靠岸时，竹篙“咚”地插进泥里，震得他手心发麻。夏海山跳上岸，脚刚沾到土地，就听见了那些声音——
是水稻扬花的“沙沙”声，像母亲在灯下纳鞋底；是油菜结籽的“砰砰”声，像父亲编草绳时用力勒紧的响动；是草绳绷紧的“咯吱”声，是豆腐在石磨里“咕噜”的转，是爷爷坐在新门槛上摸火炉的“暖暖”声，是奶奶临终前攥着他的手说“桃树”的气音……
这些声音混在一起，从土地深处钻出来，顺着他的脚底板往上爬，钻进骨头缝里。他突然明白，这不是离别。
那些长在土地里的日子，那些浸在汗水里的牵挂，那些藏在皱纹里的期盼，早把根扎在了他的命里。
“到了学校给家里捎个信！”王大爷的声音从身后传来，竹篙在水里搅起一圈圈涟漪。
夏海山转过身，对着渐渐远去的渡船挥了挥手。阳光穿过他的指缝，落在江面上，碎成一片金。
他知道，这江水会流到市里，流到更远的地方，就像他带着这片土地的印记，要去更远的地方。
帆布包里的香椿咸菜还在散发着冲鼻的香，草绳的纤维蹭着他的后背，像父亲粗糙的手掌。夏海山紧了紧背包带，朝着通往县城的路走去。
风里的稻花香追着他跑，像无数双眼睛在身后望着——那是土地的目光，温柔，却有力量。
他知道，青春里的那些爱与痛、守与离，都不会真的消失。它们会像汉江水一样，在大地上生生不息，会像老屋的桃树一样，在每个夏天结出沉甸甸的果，会像父亲编的草绳一样，拧成一股劲，托着他往更远的地方走。
路的尽头，是汉江师范学院的校门。而路的起点，永远是那片红砖墙围着的老屋，是那片把根扎进他骨头里的土地。
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