艺术的伟大在于描述真实,作家的伟大在于解剖真实,每一次下笔都是事实的考量,煎熬也罢,痛苦也罢,为的是给人心一根稻草,所有伟大的背后,都是对苦恼的怜悯。
何为长大?何为共情?身处泥泞,我们都是世界里的孤儿。世界很大,世界很杂,我们都在弯腰中努力挣扎,什么会成为你的稻草。
心高气傲地癖好也好,被现实扭曲的性情也罢,一步步,我们接近了谁,一步步,我们成为了谁。
当死亡的钟声在远方奏响,你是否能想起婴儿的模样。就像雾里的孤儿,永远不会被宠爱的孤儿,他验证了多少阴暗的薄凉,没有国籍,没有阶层,有的只是人心。一次又一次,终成麻木的悲凉;一次又一次向我们演绎,时代在变,人心不变。











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