拳风穿过场馆的缝隙时，像极了冰箱门开启的瞬间——那股冷冽里带着金属的钝响。
战鼓则是远处传来的闷雷，在胸腔里震出细小的回音，仿佛有人在旧仓库里敲打生锈的油桶。
拳手挥拳的动作很慢，慢得能看清他睫毛上凝结的汗珠，像老式座钟的钟摆在黄昏里摇晃。
他的肌肉线条让我想起爵士乐手握着萨克斯的姿势，紧绷中藏着某种即兴的松弛。
攻防的节奏像一张跳针的黑胶唱片。他出拳时空气发出”噗嗤“的声响，像踩碎了冬日的薄冰；
退守时脚步摩擦地面，又似用橡皮擦轻轻擦过素描纸。
观众席的呐喊声浪涌来又退去，像潮汐漫过防波堤。
坐在其中，忽然想起家中那瓶总也喝不完的清酒——此刻它该在玻璃杯中晃出涟漪，与这鼓点共振成某种秘而不宣的节拍。
散场时走在夜风里，后颈还残留着场馆里的潮热。
路过便利店买了罐啤酒，铝罐贴上皮肤的瞬间，忽然明白拳手为何要一次次挥拳：
或许我们都在寻找某种碰撞，让麻木的神经重新辨认出疼痛的形状，如同在漫长的梅雨季节里，终于听见第一声惊雷碾过云层。
那些在会议桌前折叠起来的自我，此刻正随着啤酒泡沫滋滋地往外冒，在路灯下凝成细小的星群，坠落在回家的路上。。。
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