“小棠！”她抬头冲我笑，发梢沾着点碎饼干渣，“今天的小熊饼干超脆，分你一半。”
我应了声，接过她递来的保鲜盒。铁盒边沿贴着张便利贴，字迹歪歪扭扭：“小棠爱吃甜，留了最大的那片。”我掀开盖子，饼干在暖光下泛着金黄，最上面那块果然比其他大两圈，边缘还留着她咬过的牙印。
这是阿芸的习惯。从去年春天我俩分到同个工位起，她的抽屉里永远装着各种零食：小熊饼干、果冻、芒果干、坚果……每次我加班到饭点，她准会敲敲我隔板：“饿了吧？分你点垫垫。”而我总笑她“太客气”，她就说：“吃不完，浪费。”
可今天她分饼干的手在抖。我接过盒子时，碰到她的指尖——凉得像浸了冰水。
“你手怎么这么凉？”我脱口而出。
她愣了愣，低头搓了搓手背：“早上出门急，忘戴手套了。”说着又笑，“快吃吧，凉了就不脆了。”
那天下午，我总忍不住看她。她敲键盘时肩膀微耸，像在忍着什么；接水时扶着桌沿，指节泛白；连给绿萝浇水，都把喷壶攥得太紧，水珠溅在袖口，洇出片深色的印子。
“阿芸，你最近是不是不舒服？”我借口问她项目进度，试探着问。
她正对着电脑揉太阳穴，闻言抬头：“没啊，挺好的。”可话音刚落，她突然捂住嘴，快步冲进卫生间。
我站在原地，听见隔间里传来压抑的干呕声。
周末我去医院看感冒，路过住院部时，鬼使神差地往三楼瞅了眼。
307病房的窗户开着，阿芸靠在床头，手里捧着个保温桶。她的头发松松扎着，比平时少了些蓬松；脸色白得像张纸，眼尾还沾着没擦干净的泪痕。
“小棠？”她看见我，慌忙把保温桶藏到身后，“你怎么来了？”
我装傻：“路过，看你朋友圈说住院了。”
她低头绞着被角，声音轻得像叹息：“阑尾炎，小手术。”
我这才想起，上周她总说“胃不舒服”，我还笑她“外卖吃多了”。原来不是胃，是阑尾；原来她不是“吃不完”，是根本吃不下。
“那你怎么还分我零食？”我问。
她愣了愣，突然笑出声，眼角却泛着泪：“怕你担心啊。”她从床头摸出个铁盒——和我工位抽屉里那个一模一样，“我提前囤的，分你一半，剩下的……我自己慢慢吃。”
我接过铁盒，掀开盖子。里面的饼干还是脆的，果冻的标签是她亲手贴的，连便利贴都是她常用的草莓款：“小棠，这个是芒果味，你上次说想吃。”
“手术前一天，我买了好多零食。”她摸着铁盒边缘，“想着你总说我分得太客气，这次就多囤点。结果……”她顿了顿，“结果手术完根本没胃口，可又不想让你觉得我疏远了，就每天分一点。”
我鼻子突然发酸。原来那些“吃不完”的饼干，是她咬着牙咽下去的；那些“剩的不多”的果冻，是她躲在卫生间吐完又重新装的；原来她总说“你爱吃”，不是客气，是想把所有甜都塞给我，藏起自己的疼。
周一回公司，阿芸的工位多了束向日葵。
“护士说术后要多晒太阳。”她把花往我怀里塞，“你帮我搬去窗台吧。”
我抱着花，看见她抽屉里的铁盒还在，只是贴了张新便利贴：“小棠，等我好了，请你吃火锅。”
午休时，她又分我小熊饼干。这次我没接，直接从自己包里掏出盒草莓软糖：“我买的，分你一半。”
她瞪圆眼睛：“你怎么知道我喜欢草莓味？”
“猜的。”我笑，“就像你猜我喜欢甜的。”
阳光透过窗户洒在我们工位上，把两个铁盒的影子叠在一起。阿芸剥了颗软糖塞进我嘴里，甜得我眯起眼。
后来我才知道，她手术那天，我在茶水间说的话她全听见了。
“小棠总说我分零食太客气，其实她是怕我饿着。”她后来跟我坦白，“可我现在才明白，真正的分享，不是‘我有很多，分你一点’，是‘我有点疼，但不想让你知道’。”
现在，我们的工位抽屉里总装着对方的零食。她的草莓软糖，我的黑巧克力；她的芒果干，我的海苔脆。每次分零食时，我们都会说：“吃不完，分你一半。”
而我们都明白，那半块饼干里藏着的，是比糖更甜的——
是怕你担心的心疼，是想和你分享的温暖，是哪怕自己疼着，也要让你觉得，这世界依然甜得刚刚好。
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