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墙角的蜘蛛总在暮色里织网，丝线在月光下泛着银亮的光。有回孩子举着拖鞋要拍，被祖母拦住了。“你看它多认真，”老人指着蛛网中央蜷缩的小虫，“它只是想活下去，拿死吓唬它，不是正经道理。”
檐下的麻雀总偷啄晒谷场上的米粒，父亲从不驱赶。他说早年饥荒，曾见麻雀为了抢一粒谷子，被顽童用弹弓打断翅膀，扑腾着在泥里挣扎，眼里的光一点点暗下去。“它们怕的不是你吆喝，是那一下能要了命的疼。”后来看麻雀在谷堆旁蹦跳，总觉得它们啄食的动作里，藏着对生的小心翼翼。
最难忘是雨天的蚯蚓。它们从土里钻出来，在湿漉漉的水泥地上蠕动，常有行人不经意间踩过去。祖母会蹲下身，用树枝把它们挑回草丛，嘴里念叨着：“都是性命，吓着了也会抖的。”那时不懂，只看见蚯蚓被触碰时，身体会猛地一缩，像极了受惊的孩子。
其实人也一样。小时候被大人用“再哭就把你扔出去”吓唬，夜里总在梦里惊醒；长大后看影视剧里的生死威胁，隔着屏幕都觉得心头发紧。原来无论生灵大小，对“死”的恐惧都是相通的——那是对存在本身的眷恋，是对未知黑暗的本能抗拒。
拿死做武器，就像用冰锥刺向春天的花。花不会争辩，只会在寒意里慢慢枯萎；生灵不会控诉，只会在恐惧里收起所有光亮。真正的善意，从不是用毁灭去震慑，而是懂得每个生命都有对生的渴望，就像我们自己一样。
如今看墙角的蜘蛛照旧织网，檐下的麻雀照常啄食，雨天的蚯蚓安稳钻进泥土，忽然懂得：尊重每一份对生的执着，才是对生命最温柔的敬意。
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