我总觉得自己对世界的想象，不太牢靠。
比如我幻想自由的时候，从不是真正意义上的离开某地或某人，而是那种，在山的另一面，被风轻轻擦过脸颊的错觉——一瞬间，什么都没了重量，像某天醒来发现床头没有闹钟，午后的阳光柔软得可以盖住眼睛，然后你就什么都不用说了。
曾经在地图上画过一条直线，从这里到某个遥远的小城，中间经过几座山，几条河，几个很难读准名字的地名。我没打算真去，只是想知道，“离开”是不是也可以变成一个纯粹的方向，不需要任何抵达。
朋友跟我说，他的理想生活是在一个靠海的小镇，卖书，不赚钱也没关系，只要有人愿意在雨天走进来，翻翻书就好，我点头，羡慕他那种对“风吹哪里都能可以”的轻盈。可其实我们都知道，人不是真的能活成风，人只是常常想躲，想退后，想不被问起心事。
有时候我觉得，爱与不爱其实差不多的——都只是那种，想靠近又不敢太近的状态，像你喜欢过的那个人，他也许一直坐在离你不远的座位，风穿过你们之间，吹乱他的一根发丝，而你低头，装作没看见。
“多愿身化自由风，径撷我心越千山。”
我第一次读到这句，是在一个发黄的旧笔记里，像是某个失联已久的人留下的愿望清单。我没有抄下来，只是记住了当时突然想起的一幕：黄昏，风拂过山脊，有人在等落日，有人悄悄转身离开。
也不是说非得要去远方才算自由，有时候自由是一种心情，就像某个午后你忽然决定下楼走走，哪也不去，只是走。风吹到哪儿你就跟着到哪儿，你不是在逃避，也不是在寻找，只是允许自己，随便一下。
我还记得小时候听人讲神仙故事，说有种仙，是山林里一阵风，来无影去无踪。那时候不懂，现在倒觉得，那大概是人最温柔的一种活法。
不过也没什么特别的，风本来就不该有归处，也不会带走谁。
它只是从某个方向吹来，像你忽然想起一件旧事，没什么意义，却恰好合着心里的某个寂静缝隙。
那就让它过去吧，像许多无声的念头。
不必惊动谁，不必奔赴哪里，只是偶尔会轻轻想起。
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