天光渐长时，泥土最先知道秘密。檐角残雪滑落，摔成满地碎银。融化的冰凌悬在柳枝上，像一串没来得及滴落的泪珠，被正午的暖阳晒得透亮。
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草色总是趁人不备爬上台阶。前夜还是枯褐的荒芜，晨起推窗却见几簇绿影伏在墙根，像偷偷绣了半边的襁褓。玉兰树的枝条鼓胀着，灰褐的硬壳裂开细缝，露出婴儿蜷拳般的绒毛。我总疑心这些芽苞是夜里忽然膨大的——月光浸润过的秘密，总比日光下生长得更快些。
风里藏着无数细小的舌头。它们舔过冰封的河面，裂纹便蜿蜒出银亮的蛛网；钻进竹扫帚划过的地缝，苔藓就洇出湿润的墨痕。连砖缝里的婆婆纳都支起蓝紫色小伞，仿佛要接住云层里漏下的所有光斑。泥土深处传来细碎的松动声，像有人用指甲轻轻叩击地壳，说着只有根须能懂的暗语。
麻雀们比节气更早躁动起来。它们从电线上俯冲而下，在尚显单薄的草地上跳格子，枯草茎被踩出沙沙的响动。偶尔有莽撞的撞上玻璃窗，抖落的羽毛打着旋儿飘落，倒比真正的落花更早宣告春讯。
暮色漫过晾衣绳时，我望见西天堆着鱼鳞状的云。这种云在农谚里预兆雨水，而此刻它们正被夕阳染成鲑鱼腹部的浅红。邻家孩童追逐着跑过巷道，棉鞋踩碎了薄冰，脆响惊起墙头打盹的猫。它弓起脊背的瞬间，我仿佛看见无数沉睡的种子正在泥土里舒展腰肢。
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