如果说，等树木吐出新绿，花儿绽放才算作春天的话，那么这里的春天还没有来。
北方的三月，离真正的春还早着呢，说不定过几天又会落雪，之后是融化后的满地泥泞，之后再结冰，如此反复周折。明亮的阳光刺目，但寒意不减，白酒一样微烈的春风呼啸着。
冬天的风带着冰雪的潮湿和寒气，春天的风则更多是干燥的性急的讯息。春天的植物在拼命地生长，树枝上的芽苞鼓胀，憋着一股子劲头似的，等到风缓些暖些，它们就会一夜之间点绿枝头。
而早春的风，任性、乖张，淘气。大把大把地灌进衣襟。直白地传递着春天的讯息。北方的春风不够温柔，而是像北方人的性子，直率、坦诚、浓烈。还有些俄罗斯巧克力的味道，单纯地甜，没有回味，没有奶香和果仁的混合，只一味地甜，沙沙地、粗砺地甜。北方春风的线条是硬朗的，与精致细腻无缘。
有一天，风似乎不高兴起来，它不歇气儿地吹，比我屏住的呼吸还要长。我努力吸住一口气，等着风吹完。可是风不。我以为它吹吹就会没事了，但是，风那天很执着，让人强烈地感觉到它带着一股情绪——风的情绪。所以我也有些不高兴起来，都春天了，可是风还是这么凉，还是会吹冻人的脸庞，还是会没完没了，我觉得风有点过分。
转念又想，风大概是急着想告诉我一些事，它在我的耳边呼呼地鼓着气，说着什么，可是我只听到一片空洞的风声——甚至连风声都是微弱的。都市的汽车喇叭声、人流的喧闹声、积雪欢快的融化声，似乎汇合成一股强大的生活的声音，就算风使劲儿地吹，但是它仍旧是不被人关注的。风一定是想给我带来一些神秘的宇宙的信号、一段宿命的安排，或者风儿们独属的喜乐烦忧。可是我，一个孤独的行走者、一个大地上的异乡人，怎么能听得懂风的语言呢？风吹得越紧，我走得越急。我不太关心风，只想快些到达想要去的地方。
风乍起时，卷着枯叶和地上的尘土，裹紧人们的衣襟。北方的春风自然不会用轻柔的手拂绿杨柳枝，虽然如此，树到了想绿的时候也自然会绿。但不是春风吹绿的，是被季节捂绿的。还有迎春花和丁香的芬芳，也同样没有春风的功劳。北方的风是不解风情的风，只是傻乎乎地、冒冒失失地吹着，尽心尽力地完成着季节交给它的使命，它不管你心里是怎么想的。春风觉得，该吹的时候它就吹起来，你不能挑，这里的春风就是这样子的。
有时候，风会带起一片纸屑或者一个白色的塑料袋，这些东西就在空中飘浮着盘旋着逗留一会儿。风把一些东西搬运来搬运去——乐此不疲。一阵风，改变了一些东西的轨迹，使它们离开了曾经的旧地，降落在另一个陌生的所在。
人脸上的一条条皱纹，都是风刮过之后留下的痕迹。北方的春风还会吹乱你的头发，打透你的衣衫。但已经不像冬天的风，拔得你脑门冰凉。不过在春风席卷中，多少还能嗅出几分春天的讯息来：雪水融化的味道、万物复苏的朝气、日渐轻薄的衣裳和灵动欢快的脚步。
在北方，夏天的风使人凉爽舒适，秋天的风让人欣赏金黄树叶摇动时那份心悸的美，冬天，如果没有风，那还叫北方吗？可春风呢，它不咋受欢迎，有时还会被人们落下一句“又刮风了”的埋怨。似乎春风的到来反而推迟了春天的脚步。
这个季节的风是让人捉摸不定的。或许这只是风本身的特质，而与季节无关。人们不太喜欢北方的春风，它来得太张扬、直接，而且，在不刮风的时候，天气要暖和得多。
不过，地皮也许就是春风刮干的，泥泞的雪水慢慢就看不到了。那些四处飘落的种子，没有春风也不行。农民们迎着春风开始耕种了。在千头万绪的春天，春风或许在用它自己的方式成为春天的一部分。
我觉得风是孤独的，它和我一样孤独。但同样的孤独未必能够相融。风需要有个伴儿，可我安于独自行走。就算两股风在空中相遇，也最多互相打个招呼，然后各吹各的，又或者它们互不相让，于是就有了雨和雪。风能把你瞬间带入云宵，也能使你顷刻跌入谷底，所以风是不靠谱的东西。同时风又是一个叛逆者，尤其是当它充满情绪的时候，但是风不管，它活在自我的世界里，呼啸着来，又呼啸着离去。
我不是风的谛听者，听不懂风的言语，我只忙着低头赶自己的路，风吹不吹，与我无关。我听见风失望地刮走了，风的讯息散落在苍茫的大地。
人们喜欢风脾气好的时候，柔柔的，熨贴地轻拂着。它让人觉得心还可以是活的，当风终于刮累了的时候，开始转为由微风吹绿枝芽，
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