薄荷又一次抽芽了，那抹新绿薄得像一片刚苏醒的呼吸，指尖轻触便溢出清凉的汁水。晨露悬在叶缘，被第一缕阳光折射出细碎的光斑，仿佛谁遗落的星屑，一闪就悄悄滑进泥土里。
我总爱在这搬来一张藤椅，让脊背恰好卡在木窗投下的阴影里。楼下那棵老槐被风揉皱，树影泼在对面的白墙上，竟是一幅缓缓晕开的水墨：浓处是鸦，淡处是云。偶有猫步上墙脊，尾巴挑出一道弧线，像毛笔收锋时的一挑，随即隐入拐角，只留几枚淡灰脚印，在石灰墙上开出细小的梅。
去年深秋的冷雨来得急，薄荷大半枯黄。我捏着空花盆，以为故事已写至尾声。谁料春讯一响，焦褐的茎节里竟钻出一点翠色，怯怯的却倔强得像楼下那位总坐在石凳上织毛衣的奶奶。她冬日裹着灰呢大衣，线团在膝头滚成雪团；夏夜摇一把蒲扇，扇面扑簌，把月光也织进针脚。年年如此，仿佛时间在她指尖绕了个结，便不肯再往前走。
傍晚的风带着薄荷叶的冷香，轻轻拍窗。西天烧成一盏橘红的琉璃，云絮被熔金裹住，缓缓沉进暮色的杯底。窗台上的玻璃罐里，去年晒的桂花仍暗吐残香，与薄荷味缠绕，像一封被拆开的旧信，纸页虽脆，字句仍鲜。
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本文标题：窗台上的一抹绿
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