从我记事起,每年的年末母亲就要在灶旁酿着下年的春酒。
今日,从未放晴的天空露出了冬日渐少的太阳。午时,母亲酿的酒香已飘到了我的卧室,少数的人们在细细品尝着讨论着,而我却不大感兴趣。母亲周而复始的进行着每一步,我也在一旁看着学着。回家的次数越发稀少,母亲黑发间夹杂着犹若雪儿般白净的少许白发,脸颊的皱纹写满了故事,手上的老茧蜕出的的是生活。我也在期待着时光缓慢的前行。人间的风雨,我只读懂了腊月。春日将离我步履艰难的爬行,而我还没享受到春酒给我带来的喜悦,就已经走远了。老农们休息了一个季度,都在期待着春的到来,而我却希望它来的慢一些。
故事的终点总有一帮无聊的人在谈揩着,喜欢吆五喝六的人群纷纷的步入屋里,我?在写着故事!故事很美,却似花儿。










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