黄土坡在黄昏里低语,喃喃的望着乌鸦们用翅膀丈量天空的裂痕。
它们的落羽掠过古庙残破的屋脊,掠过檐角垂下的那一串褪色的经文,最后被风揉成不甘的幽魂。
苦行僧的脚印深陷在雨后的沙地,他用断箭在沙土中画圆,一圈又一圈,仿佛要困住渐逝的红尘。
神龛里的脸谱褪去朱漆,眼中流转着暗红的锈尘。
斩马刀高悬梁上,不染凡尘。
向阳花,依然倔强,地扎根在箭垛旁,把嶙峋的骨头站成新春。
花瓣上凝结的露珠,是它们未干的悔泪纷纷。
还是黎明时,马贼们血溅黄土时溅起的不忿?
我跪在风里,数着那些发溃的伤口,像数自己未愈合的年轮。
远处,乌鸦们又掠过天空,衔走最后一片残阳,古庙的钟声在暮色中缓缓苏醒,说出流传千年的佛语梵音。












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