一个人爱看天，也看的不是天‖叫我高高
记得小时候，就爱一个人看天，找一个没有人的地方，低矮的亚麻垛就很好，有着淡淡的草香。蛐蛐低吟浅唱，嘤嘤嘤嘤，似一把古老的马头琴。村庄，树木，围墙，连院内反刍的牛，都被它唱得融化了形体。等到日头斜到山腰，一切被黄昏揽进怀里，村庄才在昏黄的日光下醒来。
一个人爱看天，也看的不是天。
天上有什么呢？初春时，布谷鸟到是很好看，但却"布谷"一声，就在泛着春汽的黑土地上飞走了。然后你听，又一声"布谷"。它这是对天空的浪漫，不给我们去瞧它的机会。
村庄里，老家屋檐上空的天，仿佛也没有什么可看的。白云似宫殿，似马头，似牛羊，这些全然不知道。只是觉得像棉絮，窗子敞开，杏花随风飘洒。母亲半跪在席子上，一手扯着一块棉絮，一手往席上去粘。扯啊扯，粘啊粘，棉裤就越絮越厚，穿的时候，仿佛穿了十斤的麻袋，一跑一身臭汗。
燕子呢？像穿着燕尾服的绅士吗？像剪刀吗？剪春风，剪春柳，剪春雨如丝。天空的燕子也不多停留。低矮的蓝瓦上，一排小黑纽扣，小脑袋滴滴转。不知道谁几声吼，燕子嫌吵，只余黑色的线，在空中怅然地荡啊荡！
儿时，光阴缓慢，软糯，老磨坊转了几十圈，天也不黑。
在大门口栓个粗绳子吧，一块木板放上去，就是秋千了。你推我一下，我推你一把。没有人推，就自己荡，荡得高高的，荡到云彩里，仰着头，看云堆在头顶，堆在屋檐上不走。
看天，也看天上的雨。雨从从天而降时，地面上就一朵花一朵花地开。穿着凉鞋，蹲在屋檐下，仰头看。雨从屋檐上跌落，似断了线的珠子，似雨帘，都不晓得，直觉噼噼啪啪像爹爹打的算盘。
雨晴了，虹出来了。它跨过麦田，跨过村庄，直跨到山的那边去。舅舅正坐在牛车上，慢腾腾地，趟过门前的水洼，走进迷蒙的田野里去，走进彩虹门里去。他只闷头"吧嗒吧嗒"吸烟，他怎么什么也不看？
看天，也不一定非得抬头，低头也可以。夏末的黄昏，小小的人儿，从西村的菱塘走来，路过连绵不断的田地，慢慢腾腾，揪一把苍耳，用大向日葵的叶子当帽子，忽闪忽闪。苍耳挂了裤角，跟着，走着，一低头，什么东西那么亮？犹如一镜匣突然打开，飞出一片的银光。
是小潭啊，长满了水草。轻轻拨开，蹲在岸边，天与云，掬在潭中，清凉凉，蓝汪汪，绿莹莹。小蝌蚪在岸边的水草里，自由地游玩，用手捞一下，滑溜溜。
天黑下去，深下去，还能看吗？能啊！看什么？看星光。
一头顶的星光，像碎钻，不，儿时没见过钻，到像是不小心，打碎的蓝玻璃花瓶，太阳一照，贼亮贼亮。夏夜，玉米地到处散发着草木的气息。牛车缓缓地走，驮着金黄，驮着星星，一切仿佛都静止了，不存在了。
那种感觉，不知怎么，眼角微湿，一种汹涌的情愫，在内心激荡。天如此辽阔，有着说不出的美。
如今，一个人依然喜欢看天，看云，喜欢在某一个地方发呆。
时隔二十几年的光阴，在乡下的院子里，忽然落了雪，伸手接来的一刻，仿佛又回到了无忧无虑的童年。雪花那么轻，那么小。它们落在发上，眉毛上，脖颈里，有儿时的大黄狗，舔在脸上的清凉。
原来，我们可以如此可爱，如此年轻，如此安静地爱着这个世界。
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