老槐树荫下，卖糖人的张老头眯起眼，看那黄尘里浮动的街景。阳光从叶隙漏下，在他枯皱的手背上爬行，烫出几点斑驳的光痕。铜勺在糖浆里搅动，黏稠的琥珀色扯出丝来，甜腻的气味裹着槐花淡香，在他鼻腔里结成块。忽然有皮鞋声橐橐逼近，他抬头，只见西装下摆闪过，带起的风掀翻了草靶上插着的糖凤凰。那凤凰翅膀折了，糖丝在尘土里渐渐发白。
穿西装的陈先生疾步掠过糖摊，腋下公文包压得肩胛生疼。他闻不见甜味，只嗅到自己领口散出的汗酸——昨夜陪酒染上的茅台气息还未散尽。拐角处窜出个报童，油墨味的晨报擦过他手肘，头版上"银元暴涨"四个黑字在眼前一晃。他忽然想起方才瞥见的糖人，幼时母亲买给他的那只，也是这般摔碎在青石板上。但背后银行钟声已敲响九下，他抹了把脸，指腹触到未刮净的胡茬，扎得生疼。
报童阿毛攥着刚得的铜板，蹲在电线杆阴影里数。油墨沾满他十指，在硬币上印出灰黑的螺纹。远处糖摊前聚起几个学生，笑声脆生生刺进他耳膜。他咽了口唾沫，裤袋里昨夜剩的半个烧饼正硌着大腿。槐树籽啪嗒砸在报纸上，他抬头，看见无数青色小翅膀在阳光里打旋。忽然有只手揪住他耳朵，油墨味里混进烟臭："小赤佬，新到的晚报呢？"阿毛缩着脖子，视线却黏在那只渐渐融化的糖凤凰上，糖浆正被蚂蚁拖进地缝。
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