祖母的老茶罐搁在窗台上，紫砂的胎，被岁月磨得温软，像块浸了水的玉。罐口总松松盖着木塞，里头装着去年的碧螺春，今年的龙井，还有一撮不知放了多少年的野茶，是她早年在山坳里摘的，叶片蜷着，像藏了些没说尽的话。
小时候总爱扒着窗台看她煮茶。铝壶坐在煤炉上，咕嘟咕嘟冒热气时，她就取一小撮茶叶放进粗瓷杯，沸水冲下去的瞬间，干硬的叶芽忽然舒展，像春芽猛地顶破了冻土。我总急着伸手要喝，她便拍开我的手："急什么？茶要等，等它凉三分，涩味去了，香才肯出来。"那时不懂，只觉得等待是件顶难熬的事——等茶凉，等花开，等过年穿新鞋，连看蚂蚁搬家都嫌它们走得慢。
后来在城里住，喝惯了速溶的咖啡，拧开瓶盖就能喝的果汁，倒忘了等茶凉的滋味。直到去年秋天回老屋，窗台上的茶罐还在，只是木塞裂了道缝。我学着祖母的样子煮水，取了那撮野茶冲泡。叶片在水里浮浮沉沉，许久才慢慢展开，茶汁是浅淡的琥珀色，喝一口，先是微涩，咽下去了，喉间却漫出层清甜，像山风拂过晒着茶的竹匾。
才忽然懂，人生原是要等的。等一场雨落，等一朵花开，等稚子长大，等青丝成霜。我们曾急吼吼地往前跑，以为快一点就能抓住想要的，却不知有些滋味，非得等时间慢慢熬。就像那野茶，放了这么多年，没发霉，没走味，反倒把当年的青涩熬成了温润，倒比新茶多了层厚味。
老屋的藤椅也还在，放在廊下，藤条断了几根，用麻绳细细捆着。小时候总爱蜷在上面摇，藤条吱呀响，像在唱支老调子。祖母坐着择菜，阳光落在她银白的发上，她说："这藤椅，刚买时硬邦邦的，硌得慌，坐久了，倒跟身子合了拍，比新椅子还舒服。"那时只当是寻常话，如今摸着藤条上被磨圆的棱角，忽然想起自己这些年——刚工作时总觉得委屈，客户刁难，同事疏离，夜里躲在被子里哭，以为日子熬不下去；后来换了岗位，跌跌撞撞学新东西，竟也慢慢上手，再回头看，那些曾觉得迈不过的坎，竟像藤椅上的断条，被时间用"习惯"这根麻绳，悄悄捆结实了。
廊下的菊花开了，是祖母去年撒的种，今年竟冒出好几丛。有的刚打苞，青绿色的萼片紧紧裹着；有的开了半朵，花瓣怯生生地卷着；只有一朵全开了，嫩黄的瓣，迎着风轻轻颤。我忽然想起从前总盼着花全开，觉得半开是遗憾，没开是委屈。如今倒觉得，半开有半开的好——留着点念想，等它慢慢开，就像日子，不必求样样圆满，留几分余地，才有盼头。
茶凉了些，再喝一口，清甜更甚。风从廊下过，藤椅又吱呀响了一声，像祖母在说"慢些走"。原来人生从不是追着什么跑，是等着茶凉，等着藤椅变软，等着花慢慢开，等着那些急不来的事，在时间里慢慢成了景。
窗台上的茶罐，木塞虽裂了，倒也还能盖紧。就像日子，纵有缝，也总有温软的东西，把那些缝轻轻填了——是等茶时的闲，是藤椅上的暖，是半开的花，是藏在旧物里的，不肯老去的温柔。
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