老槐树的影子又斜了半寸。我蹲在院角看蚂蚁搬一粒碎糖，忽然想起十岁那年，也是这样的夏末，我蹲在同一个地方，看它们搬一块比身子大五倍的饼干渣。那时觉得时间是条不会动的河，蚂蚁走得慢，日头落得也慢，连槐树叶上的光斑，都好像要在青砖地上赖一整天。
如今再看，才知时间原是流动的沙。指缝太宽，握不住的何止是蝉鸣与月光。去年冬天养的水仙，枯了的球根还在陶盆里，摸着像块皱巴巴的记忆；书架第三层那本《宋词选》，夹着三年前在江南古镇买的桃花笺，纸边都黄了，字还没写满半页。人总以为能留住许多事，像把春天的花瓣腌进瓷罐，像把夏夜的星子收进玻璃瓶，可转头就发现，花瓣成了泥，星子落了地，连自己都在不知不觉间，换了模样。
前几日整理旧物，翻出母亲二十岁时的照片。黑白相纸上，她梳着麻花辫，站在老火车站的月台上，眼里有光，像盛着整条未被惊扰的河。而现在她给我缝扣子，老花镜滑在鼻尖，针脚慢了，却比从前更稳。我忽然懂了，所谓成长，或许就是看着身边人的背影变矮，自己的肩膀变宽；是从前觉得天大的事，后来成了茶余饭后的笑谈；是终于明白，哭的时候不必踮脚等安慰，笑的时候会下意识看一眼有没有人分享。
曾执着于"圆满"二字。总觉得花开就要开得满枝，月圆就要圆得无缺，走路就要走在直道上。后来在山路上摔过跤，才发现歪歪扭扭的小径上，藏着更清的溪；看过凌晨四点的海棠，才知道半开的花苞里，藏着比盛放更羞怯的欢喜；丢过一把旧伞，却在雨里遇见了共撑一把伞的人。原来圆满从不是锃亮的硬币，而是摔碎的瓷碗拼起来的纹路——那些裂痕里，都闪着光。
檐角的风又起了，吹得晾衣绳上的衬衫轻轻晃。远处有孩子笑，像撒了一把碎银。我想起抽屉里那封未写完的信，收信人是十年后的自己。其实不必写太多，只消说：你看，此刻阳光正好，风也温柔，我们走过的路，都开着花呢。
人生原是这样吧——不是追着什么跑，而是走着走着，就把脚印走成了诗；不是等着什么来，而是活着活着，就把日子过成了暖。老槐树还在摇，蚂蚁还在搬糖，我站起身，拍了拍裤脚上的土。风穿过衣领时，好像听见时光在说：慢慢来，我们都有大把的日子，用来相遇，用来生长。
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