在我6岁那年，我的爷爷就因上山砍柴而摔死了，我的奶奶看着他的尸体，她不可能笑，也没有哭，她只是淡淡的看着，好像看一个无关紧要的人一样。
那天夜里，我被一阵幽咽声惊醒。月光从窗缝漏进来，照在奶奶蜷缩的背影上。她的哭声压得很低，像是怕吵醒谁，偶尔闷哼一声，偶尔又像在和人吵架，咬牙切齿地挤出几个字。我缩在被窝里，心脏揪成一团，明明听不懂她在说什么，却觉得胸口闷得喘不过气。
第二天鸡鸣声将我吵醒，我轻声呼唤着奶奶，迟迟没有得到她的回应，一向早起的奶奶今天却睡了个懒觉，我伸手去推她，指尖刚碰到她的手臂就猛地缩回来——太冷了，像摸到了一块千年不化的冰。她的眼角还挂着泪痕，那泪水浑浊得像掺了沙，仿佛流尽了一生的记忆。家里来了很多人，他们的声音很嘈杂，可再怎么嘈杂也唤不醒此刻我昏沉沉的头。
直到太阳升上了高空，他们才渐渐离去，这小木房里，短暂的只剩下了我一个人。看向门口，奶奶的影子再次浮现在阳光下，她像以往一样望着门外的青山，无声的等待着，等待着他的爱人。我好奇的问她，“爷爷什么时候回来吃饭啊？小阳都饿了！”奶奶并没有回答我，因为她看到了爷爷，爷爷招手示意她过来，奶奶眯着小眼睛，刚才的担忧烟消云散，咧着小嘴笑着说“你这老头子！等等我！我老啦，可赶不上你喽！”我哭了，泪水晶莹剔透，但她却恍若未闻。我只能眼睁睁的看着她缓缓的飘向了爷爷。两人手牵手，漫过了云边的山时，爷爷忽然停住脚，弯腰折了枝正开得热闹的野山桃递过去——当年他总说开春就采给她，却总被砍柴的活计绊住脚；踏入深层的云里，奶奶摸出块磨得发亮的粗布帕子，踮脚替爷爷擦了擦沾着草屑的袖口，就像无数个他从田里归来的傍晚，她在灶台边做过的那样。笑声荡起层层波浪，细听，依然在……
门外的青山依然沉默，高空的太阳依然耀眼。当我再次从这里望向蓝天，一对鸳鸯盘旋；当我再次从这里仰望明月，两颗星星紧贴。他们再也不用离别，他们要做的，就是弥补当年……
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