初夏的雨总带着三分茶香，三分轻狂，三分彷徨，还有一分薄凉。
檐角垂落的雨丝在被风织成半透明的水帘，把喧嚣隔在一步之遥。
我隔着水幕望见二十年前的自己，那个认真写下座右铭的少年，站在窗口，雨水顺着老墙的褶皱写下丹青。
如今同样的雨声叩着瓦当，却像陈年龙井在紫砂壶里舒展筋骨，老茶的苦涩与回甘都沉淀成了琥珀色的记忆。
檐下蜷着只湿透的野猫，它好像只有落雨的时候才会来这里，每一次都来。
灰褐色的绒毛紧贴在脊背上，原本泾渭分明的纹理被雨水揉成皱纸。
它弓着身子舔舐前爪，舌尖卷起的水珠在暮光里闪烁，竟与茶汤表面漾起的金圈相映。
我忽然想起母亲曾说，猫的眼睛是凝固光阴的琥珀，此刻那琥珀里写满故事，分明映着两个时空的残影。
一个少年在雨中狼狈，衣襟灌满潮湿的期待；一只老猫在檐下无聊，瞳孔里沉淀着半生萍踪。
茶香在雨中愈发清冽，轻抚着鼻腔和心房。
少年时代的雨声是花叶间急促的鼓点，而今却成了檐角拨弄的琴弦。
野猫忽然跃下台阶，溅起的水花打湿了屋檐下的置身事外，也打湿了泛黄的记忆。
我望着它消失在巷尾，恍然惊觉那些被岁月冲淡的过往，早已在时光窖藏里发酵成另一番滋味。
如这有别于新茶的陈年龙井，初尝时是涩的雨意，回味时却漫出旭阳的怦然。
雨止时，檐角垂下一串断线的雨珠，恰似僧人中最后摒弃的一百单八种牵挂。
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