周一准备去上习作课，照例，先写下水文：
那一刻，我长大了
窗外的雨像断了线的珠子，噼里啪啦砸在防盗窗上。我踮着脚把退烧贴贴在妈妈滚烫的额头上，她的手像烧红的炭，把我的指尖都烫得发颤。
那天清晨，我发现平时五点半就起床的妈妈竟还在沉睡。推开虚掩的房门，床头柜上的水杯倒着，半片退烧药黏在桌面上。我学着妈妈照顾我的样子，翻出医药箱里的水银体温计，可玻璃管里的银线总在晃动，试了三次才量准——39.8度。
"妈妈喝点粥吧。"我踩着板凳打开壁橱，米缸里只剩下薄薄一层白米。学着短视频里的教程，我往电饭煲里倒了两把米，水却放得太多，煮成了稀汤。正要重做时，锅里突然"咕嘟"冒泡，滚烫的米汤溅在手背上，疼得我直甩手。最后捧着半碗夹生的米粒，撒了点白糖递到妈妈嘴边。
整个下午，我每隔半小时就给妈妈换冰毛巾。浸满冷水的毛巾沉甸甸的，拧不干的水珠顺着胳膊流进袖管。趁着换毛巾的空档，我蹲在厨房地上擦干打翻的药汤，洗衣机的按钮太高，洗被单时不得不跳起来按开关。
暮色爬上窗棂时，妈妈终于退到了38度。她虚弱地摸着我的马尾辫，发绳不知什么时候松了，碎发被汗水黏在脖子上。"我们小芽会照顾人了。"妈妈的声音像浸了水的棉花，眼里闪着亮晶晶的东西。我忽然发现她的手掌比我的大不了多少，那些为我扎辫子、批作业、做早餐的手，原来也会生病发抖。
雨不知何时停了，晚风掀动浅蓝色的窗帘。我端来温水和药片，这次稳稳地托住妈妈的后颈。当她把药片含进嘴里时，一滴泪落在我手背上，比退烧贴还要滚烫。那一刻，我忽然懂得长大的滋味，就像熬过夹生米粥的焦香，混着眼泪的咸涩，却在舌尖慢慢化开清甜。
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