我是一缕风，来自华夏。生在1931年的秋空，我身体里还氤氲着硝烟未散尽的气味。我淌过了千年来的山河，拂过青年的脸庞，牵起海内外的心弦。
就这样啊，我走了九秩余。
我曾差点陨落在深深的黑暗，看不见我梦过很久的明天。在灵丘的残垣间，我曾裹着血味穿过断壁，躲过搜寻。见到的，却是瓦砾堆里露出半只绣着百合花的布鞋，那是个姑娘的嫁妆，上面的红，心上人还未见到。地上躺着一只虎头鞋，虎嘴里噙着一滴血，而那个昨日的调皮儿童不见踪影。我不知所措，我回头看，我的身后空无一人。
我怀里揣着几滴泪，快速奔跑着，躲藏着。我想去别的地方看看，我想奔向那片黎明。
我一路走到平型关的峡谷，我撞在炸碎的岩石上，被硝烟染成灰黑色，我踉踉跄跄爬起来，听见的却是穿草鞋的队伍在呐喊“冲啊”，声音刺破浓雾，惊起崖边的寒鸦。在滇缅公路的悬崖上，我数过筑路民工的骨殖，他们像野草一样倒在泥土里，手却还攥着没铺完的碎石，后来，那些石头长出了青苔，“血路”两个字从此万年长青，镌着他们的过往。我小心翼翼擦拭着上面的尘埃，想让阳光映射出其光。
我走了，我仰望他们看过的星空。
那年九月，我抱起重庆的灯笼，红绸子在我怀里簌簌发抖，像无数人哽咽的喉，我轻轻拍着它的背，安慰着他一切快好起来。报童嘴里送着胜利的消息，灯笼抬头看向我时，我的身体里却不知何时流下了潮湿的泪。我攥这把泪，一路送到嘉陵江，见到了我想见的人。对岸的田埂上，老农拔起‘膏药旗’，折断成几截扔进灶膛，火舌舔着木柴，旗子在灶中痛苦呻吟，灶的噼啪声里燃烧着他浑浊的泪。我扬起这把泪，从此转身不再回首。
八十年啊，我围着山河转了无数圈。我摸着卢沟桥的石狮，它们的背驼了，爪子却握得更紧，更紧。石缝里钻出的野菊，开得比当年的硝烟更烈，他们肆意生长。我坐在大学校园，少年们在讲“杨靖宇胃里的树皮”，声音清亮，像极了当年地道里传递军情的暗号。我摸着城市的纪念碑，晨练的老人正给孩子讲碑上的名字，孩子伸手去摸那些凹陷的刻痕，指尖的温度，和八十年前战士们紧握步枪的掌心一样暖。我想轻轻抱起孩子，像当年抱起‘萝卜头’一样。他们de同样可爱。百年前他们梦想的中国有多美丽。
有时，我会驻足在某个博物馆的展柜前，看那顶缀着弹孔的军帽。阳光透过玻璃照进来，帽檐下的阴影里，我仿佛又看见那个十七岁的士兵，他把家书折成方块塞在帽里，信里说“娘，等胜利了，我就回家种麦子”。他还是没有回家收割，但麦子已收割了八十季，金黄的浪涛里，藏着他没说出口的牵挂。
我仍在走，我想看看远方。
吹过航母的甲板，吹过火箭的尾焰，吹过乡村振兴的田野。我把八十年前的呐喊，揉进新时代的风里——那是赵一曼就义前的绝笔，是左权家书里的叮咛，是无数无名者倒在黎明前的沉默。这些声音落在少年的课本上，落在工人的扳手间，落在科研人员的显微镜下，长成新的筋骨，中国新的脊梁挺起了。
他们说，风过无痕。可我知道，有些东西终将留下了，尘埃终将落定。是卢沟桥石狮眼里的光，是纪念碑缝隙里的草，是每个中国人血脉里，那声未曾褪色的“向前”。我依然继续走着，带着那些滚烫的记忆，走向更远的未来，让后来者都知道：这片土地上，曾有过怎样的苦难，便有过怎样的不屈；曾有过怎样的牺牲，便该有怎样的珍惜。
我还走着，不知我的终点，归期不定。
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