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总有一缕风会穿透窗棂，带着某种透明的质地。它不像是从远方跋涉而来的，倒像是从瓷器表面滑落的釉色，在书页间游走时竟能翻动文字的骨骼。我常在此时搁笔，看那些被吹散的墨痕在宣纸上洇成水鸟的轮廓。
柜子里的酒沉睡着，直到某个不经意的黄昏被指尖叩醒，透明的浆液倾入粗陶碗时，会发出细碎的声响，像深山里冰层初裂的私语。酒气升腾的刹那，窗户边忽然晃出清越的颤音——原来风与酒的交响，竟能撞碎凝固的光阴。
有些人会沿着酒香的从历史时空走进来。他们或许披着暮色，或许沾着草籽，眉宇间却都落着相似的星辰。不需要叩门声作为暗号，酒杯相碰的清音便织成了席子。故事在酒气里浮沉，有时是塞北的雪粒，有时是江南的梅雨，更多时候只是蝉蜕般的旧事在醉意中轻轻翻身。
某个雨夜，青衫客携着半卷残谱推门而入。水珠顺着他的竹伞滴成五音十二律，我们以碗底残酒润喉，竟把失传的《广陵散》补成了新的河流。直到东方既白，才发现满室墨香早已与酒气酿成了琥珀，封存着那夜的宫商角徵羽。
窗外的樟树又筛下月光时，我对着空杯发怔。那些不期而至的清风与故人，把生命裁成了流动的云锦。酒瓶渐空，坛底却沉淀着星子般的眼睛，在黑暗里明明灭灭。人生最珍贵的窖藏，原是那些未经预约的清澈相逢。
不知今夜会有哪片星光跌落杯中，我续上半盏微凉的酒，等某个迷路的跫音来惊动满室寂静。
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