写是一种瘾。早上乱骂一通,晚上记录生活,通通是半途而废,转而删除。不是懊悔自己太过偏激,想要矫正,又觉得生活太平淡沉闷,每一笔滞涩得像划在砂纸上,提不起半点继续的兴趣。
那就写小说吧。可等打开文档,突然惊异地发现,自己竟找不到当初的激情了。我之前是多么热爱写小说,如今就是多能感受到它的无聊。
不过仔细想来,也是早有征兆。当我慢慢被生活吞没,淹没在人际、工作、情感的漩涡里,在意识到现实与想象好比冰与火后,其间巨大的沟壑,是天堑,令我顿失幻想的兴趣。
不知这算是一种悲哀呢,还算一种成熟。
我只知道,我还庆幸能拥抱文字。不过已然沦落到了:别人有烟与酒,我唯有书与笔罢了。












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