有小伙伴问我，天天写文章，会有那么多灵感吗？是啊，我的灵感是什么？灵感又是什么呢？
灵感是个淘气的孩子，总在我熟睡的时候，用羽毛轻拂我的鼻子，痒痒地弄醒我，让我摸黑打开手机的记事本，用文字草草地记录下它的最初模样。
当我看书的时候，灵感也会从字里行间腾空而起，牵着我的思绪跳跃着奔向远方，跑累了才会回到书本里的那一行、那个字，继续享受悦读的快乐。
灵感有时是一夜失眠，有时是一次失恋。是失眠时天马行空的各种睡不着，是失恋时那种刻骨铭心的痛，与痛后大彻大悟的解脱。
灵感有时是一壶酒，千杯醉。是借酒消愁愁更愁，抽刀断水水更流。灵感是李白的花间那壶酒，斗酒倾尽百诗成，他只有把自己灌的伶仃大醉，灵感之虫才会循着酒香，钻进李白的心里。灵感是辛弃疾的醉里挑灯看剑，了却君王天下事，赢得生前身后名。可怜白发生！
灵感有时是一碗冰毒，一支大麻，君不见那些明星艺人一曲红尘歌，妆后数千银，将银呼出换白粉，新歌未成入牢房，前赴后继迷奇幻。
灵感有时是一个人，有时是一段情。有时是鸟飞过，有时是花开花落，云卷云舒。灵感有时是婴儿的第一声啼哭，有时是亲人的垂暮黄昏。
灵感是潘金莲失手或有意跌落的那根窗木，是俞伯牙遇到钟子期的那捆烧柴，是门捷列夫梦中出现的元素周期表，是阿基米德的那次爽爽的桑拿浴，是牛顿咬下的那口红红的苹果……
其实，灵感就是个鬼东西，没有她痛苦，有了她幸福。
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